La passione, la nostra passione, sì, noi l'attendiamo. Noi sappiamo
che deve venire, e naturalmente intendiamo viverla con una certa
grandezza. Il sacrificio di noi stessi: noi non aspettiamo altro che
ne scocchi l'ora. Come un ceppo nel fuoco, così noi sappiamo di
dover essere consumati. Come un filo di lana tagliato dalle forbici,
così noi dobbiamo essere separati. Come un giovane animale che viene
sgozzato, così noi dobbiamo essere uccisi. La passione, noi
l'attendiamo.
Noi l'attendiamo ed essa non viene.
Vengono, invece, le pazienze. Le pazienze, queste briciole di
passione, che hanno lo scopo di ucciderci lentamente per la tua
gloria, di ucciderci senza la nostra gloria.
Fin dal mattino esse vengono davanti a noi: sono i nostri nervi
troppo scattanti o troppo lenti.
E' l'autobus che passa affollato; il latte che trabocca, gli
spazzacamini che vengono, i bambini che imbrogliano tutto. Sono gli
invitati che nostro marito porta in casa e quell'amico che, proprio
lui, non viene.
E' il telefono che si scatena; quelli che noi amiamo e non ci
amano più. E' la voglia di tacere e il dover parlare. E' la voglia
di parlare e la necessità di tacere. E' voler uscire quando si è
chiusi e rimanere in casa quando bisogna uscire. E' il marito al
quale vorremmo appoggiarci e che diventa il più fragile dei bambini.
E' il disgusto della nostra parte quotidiana. E' il desiderio
febbrile di tutto quanto non ci appartiene.
Così vengono le nostre pazienze, in ranghi serrati o in fila
indiana e dimenticano sempre di dirci che sono il martirio preparato
per noi.
E noi le lasciamo passare con disprezzo, aspettando - per dare la
nostra vita - un'occasione che ne valga la pena. Perché abbiamo
dimenticato che come ci son rami che si distruggono col fuoco, così
ci son tavole che i passi lentamente logorano e che cadono in fine
segatura. Perché abbiamo dimenticato che se ci sono fili di lana
tagliati netti dalle forbici, ci son fili di maglia che giorno per
giorno si consumano sul dorso di quelli che l'indossano. Ogni
riscatto è un martirio, ma non ogni martirio è sanguinoso: ce ne
sono di sgranati da un capo all'altro della vita.
E' la passione delle pazienze. |
