| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Gesù allora disse
“Simone ho qualcosa da dirti”. Carissimi fratelli e sorelle, dopo
questa stupenda pagina del vangelo di san Luca, anch’io ho qualcosa
da dire a Gesù, e gliela dico a nome mio e, se ci state, anche a
nome vostro.
Non era la prima volta, Gesù. Avevi già messo a repentaglio la
tua fama con vari scandali teologici ed ora ecco che rischi la tua
fama anche a livello di moralità; e per taluni la moralità per
eccellenza è ciò che attiene al sesso. Ti lasciasti avvicinare da
una di quelle che un tempo vivevano rinchiuse e oggi danno la caccia
alle macchine di lusso (quelle di lusso) o alle utilitarie (le
vecchie battone da strapazzo). Una donna così non c’era da
guadagnare ad ascoltarla e anche solo farsi accostare era di troppo
per i paladini della virtù.
Tu, Gesù, lo sapevi bene che i farisei ti avrebbero accusato a
cominciare dal padrone di casa che ti aveva ospitato freddamente e
pareva lì apposta per sorvegliarti e coglierti in fallo. Come un
libro aperto e sdrucito, Tu Gesù gli leggevi le righe sbilenche dei
pensieri, i sarcasmi, i sospetti; e tutta la tavolata dei notabili
aveva più o meno i libri uguali, unti di grassa carnalità vestita di
ostentazioni virtuose. La gente, che quelle donne conosceva bene e
se ne serviva di nascosto, ma in pubblico sentiva il dovere di
difendere i valori della famiglia e della civiltà, prendeva magari
le pietre e le lapidava, come sarebbe successo all’adultera se Tu
non l’avessi difesa in tempo. Magari quel prendere le pietre era un
modo per mascherare con l’apparenza di severità i costumi molli e
licenziosi.
Tu, invece, oh Gesù, non avevi nulla da coprire e se vedevi una
di quelle donne per la strada non la scansavi come cosa infetta. Tu,
che avresti potuto rimproverarla, la guardavi con un amore paziente.
Il tuo comportamento era il contrario dei nostri moralisti, tutti
occupati a fustigare i costumi sessuali e tanto poi più arrendevoli
verso altri campi della moralità: angosciati per il nudo, per la
pornografia, per il divorzio, poi passano sopra all’ingiustizia
sociale, all’invidia, alla menzogna, praticano la quotidiana
ipocrisia, la sordida avarizia, l’impudico arrivismo; e non pagano
neppure le tasse.
Tu, invece, eri tutto diverso: severo coi farisei, coi
benpensanti, i notabili, i ricchi e con i loro peccati da signori;
ma eri indulgenti coi poveri e, diciamolo, con i peccati dei poveri.
Davvero Tu sei diverso da come ti abbiamo immaginato, da come ti
abbiamo predicato tante volte; e la nostra morale delle omelie della
domenica non è sempre la tua morale. Insegnaci, oh Signore, i tuoi
criteri, i tuoi metri, i tuoi giudizi! Liberaci dalla carnalità,
certo, ma liberaci anche e soprattutto dalla lussuria fredda dello
spirito, dall’orgoglio sottile di voler essere giusti e migliori
degli altri. Liberaci dallo sguardo inquisitore del tuo ospite
Simone, col suo libro impettito e sdrucito; liberaci dal suo segreto
censurante “Se sapesse chi è quella donna!”.
Tu sapevi, oh Signore, ma non ti desti cura del suo giudizio e
nemmeno la donna mostrò di dargli peso. Il suo apparire tra la gente
(e quella gente rispettabile!) avrebbe provocato certamente molta
riprovazione e magari anche risa, lazzi, scherni. Si sottopose a
questo pubblico dileggio perché era povera e distaccata ormai dalla
sua carne e dalla sua ombrosità. Forse era povera anche di denaro
perché il suo triste mestiere, in piccoli paesi di provincia, poco
doveva rendere e il magro frutto della sua vergogna l’aveva tutto
prosciugato per il vasetto di profumo; una spesa folle per lei. E il
venditore, probabilmente, aveva ghignato nel darglielo pensando che
dovesse incontrare un amante di lusso e rendere la prestazione
ancora più costosa.
Veniva, invece, questa donna ad incontrare Te, oh Gesù: il primo
incontro, forse, della sua vita; gli altri erano stati scontri di
carni, spesso avverse, comperate e vendute per un momento di finta
tregua nel quotidiano disprezzo.
Tu Gesù, invece, non comperavi tregue perché non l’avevi
disprezzata, ma solo guardata con pietà. E quello sguardo si era
inchiodato su di lei come un sogno impossibile: essere amata in
altro modo, essere amata da Te! Ed ora veniva col suo vasetto di
profumo. La gente attorno ridacchiava, lei lasciava fare e dire,
forse nemmeno la vedeva. Puntava dritto su di Te, oh Signore; Tu la
calamitavi da lontano. E quando sentisti che veniva, la guardasti
dritta come chiamandola; essa corse, volò, si prostrò non osando
guardarti il viso, ma solo i piedi pallidi e polverosi per il
cammino. E cominciò a piangere, quieta e dolce, senza angoscia, come
se si sciogliesse soavemente. Ne sentisti le lagrime calde sulla tua
pelle. E quando lei si accorse di averti bagnato i piedi, non fu
intimidita, ma cercò solo un modo per rimediare: sciolse adagio le
trecce, sapeva che erano molto belle, e ne gioiva per poterne
umiliare dolcemente.
Non so se quella donna avesse amato prima di darsi in mercimonio
(ma io credo di sì) o per lo meno amava adesso, come una donna può
amare un uomo, perché solo una donna esperta d’amore poteva trovare
un gesto così, un gesto antico nell’alfabeto dell’amore, un gesto
che lei stessa forse aveva avvilito tante volte, ma che ora si
ritrovava in mano intatto, come se non lo avesse fatto mai e le sue
trecce fossero quelle dell’adolescenza.
Carissimi fratelli e sorelle, nel gesto di questa donna non c’era
l’impeto femminile per la figura fascinosa di un profeta venuto da
lontano: c’era la riconoscenza per l’unico Uomo che l’aveva guardata
con un occhio che la liberava; non con l’occhio dei giusti che sono
pericolosi perché crocifiggono un peccatore al suo peccato e non con
gli occhi dei libertini che utilizzano la peccatrice e poi la
disprezzano, la buttano via, ma con l’occhio diverso che invita al
regno della libertà. L’impeto di quella donna era l’impeto di tutti
gli oppressi nella coscienza e quindi di ciascuno di noi. Ecco
perché il gradito soave profumo di quella stanza ha riempito il
mondo intero e lo riempie tuttora. E così sia. Don Enrico Vago
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