| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Carissimi fratelli
e sorelle, nel brano di Vangelo che abbiamo letto e ascoltato, ho
notato qualcosa di strano, di molto strano: notate, è la sera della
Pasqua di risurrezione, sono chiuse le porte e Gesù risorto
miracolosamente entra e sta con gli apostoli. Io mi aspettavo un
segno: che Gesù facesse vedere la luce della sua risurrezione,
l’aureola gloriosa della nuova vita e, invece, mostrò loro le mani e
il fianco, cioè i segni della passione; e i discepoli gioirono al
vedere il Signore.
Oh, Signore, quale insegnamento ci dai attraverso questo segno?
Adesso che sei risorto, ci mostri il segno e il luogo della tua
sofferenza, della tua passione, della tua morte. Tu non avevi
aureole e chi voleva riconoscerti dove riconoscerti così come sei,
come uno di noi, nella fatica e nella sofferenza della vita. Tu per
corona avesti soltanto quella dolorosa tessuta dai soldati con le
spine. È difficile riconoscere un capo così, è tanto difficile! Il
popolo (e quindi anche gli apostoli) ha bisogno di fasto, eppure
anche quello che li circondava era un popolo (il popolo degli
apostoli) e il fasto Tu glielo negasti. Perché noi, nella nostra
vita, nella storia della Chiesa, ci siamo nutriti di titanismi
ascetici, di santi che si scarnificavano; Tu, invece, la
flagellazione la subisti, non te la infliggesti da solo. Non voglio
qui mettere in discussione certe forme di santità; forse c’è anche
il carisma di scuoiarsi, però Tu non l’avevi questo carisma disumano
e forse il non averlo ti nuoceva. Infatti se Tu fossi stato in cima
ad una colonna, per esempio, come avrebbero fatto gli stiliti, e lì
al cospetto di tutti ti fossi macerato fino a svenire di languore,
forse i tuoi seguaci ti avrebbero fatto un po’ più di credito.
Invece no, li hai delusi. Il profeta noi lo vogliamo erculeo,
eccezionale, vestito da festa, con un tantino di teatro. Ma Tu ci
hai dato torto perché hai fatto il profeta in tutt’altro modo.
E mi sembra che in fondo qui è il discorso della
desacralizzazione. La concezione sacrale della vita non è forse una
ricchezza? Il volere i lustrini di santificazione all’esterno,
formali, istituzionali, non è forse ricchezza? E invece la
desacralizzazione non è forse anche povertà? Accontentarsi
dell’essenziale, del di dentro, rinunciare alle divise e alle
consacrazioni esterne.
Carissimi fratelli e sorelle, l’uomo interiore è anche l’uomo
desacralizzato e povero; l’uomo interiore è colui che non ha bisogno
di grandi gesti e non si turba al vederti, oh Signore, piallare in
una bottega d’artigiano, né pretende di scorgerti il sole in fronte
come lo aveva Mosè o i fulmini annidati tra i capelli come alcune
immagini di Giove.
L’uomo interiore è profeta perché eletto da Dio e non perché
abita in un tempio e veste da sacerdote; crede in Te anche se eri
povero artigiano di paese e ci stavi bene a Nazaret, più che sulle
strade del mondo. Eri costretto a farle quelle strade per predicare
la salvezza dell’uomo, ma la tua vera casa era pur sempre la tua
casa; la vera casa era sempre la tua casa più ancora che quella
degli amici, più di quella di Betania o di Cafarnao: la tua casa era
a Nazaret. A Nazaret dove, per conoscerti meglio, ti avrebbero
voluto vedere salire a cavallo e combattere per la gloria terrena di
Israele; invece Tu cavalcasti soltanto un asino, e una volta sola, e
le armi del tuo povero esercito erano rami di ulivo.
Eri forse meno profeta per questo? O invece non eri un grande
profeta proprio per questo!? Perché alla tua missione non era
necessario una cornice, no; Tu, oh Signore, il pane Tu lo facevi con
la farina, il vino in genere non lo facevi con l’acqua come a Cana,
ma davi il tempo alla vite per crescere e per produrre il frutto.
E allora, carissimi: Gesù, che ci guardi nella gloria della tua
risurrezione, abbiamo capito il tuo insegnamento. Guariscici,
Signore, da questa ricerca dei segni esteriori consacranti, di
questa puerilità di camerieri che vogliono il profeta col
pennacchio. Tu non avevi i pennacchi. Tu non amavi lo straordinario
e se facevi i miracoli, li facevi soltanto per pietà e chiedevi che
non se ne parlasse affatto. Eri povero ma volevi questa ricchezza,
cioè che la gente ti amasse per Te e non per quello che facevi.
Invece noi, spesso, ti amiamo perché compi miracoli, perché sei
straordinario; e ingioielliamo la tua croce per dimenticare che era
un segno di infamia e per farne un simbolo da portare in battaglia
(in hoc signo vinces - con questo segno tu vincerai). Invece Tu hai
un semplice cuore come il nostro e la tua croce era decorata
soltanto di chiodi; l’unica volta che ti vestirono “da grande” fu
per burla perché avevi una corona finta, fatta però di spine vere.
E allora dacci, oh Signore, di amarti così senza bisogno d’altro
e di comprendere che l’Incarnazione più grande è proprio questa
piccola, calata nei gesti normali, e di straordinario c’è soltanto
lo straordinario e non tutti i suoi abiti festivi. Oh Signore,
abbiamo capito: liberaci dalla ricerca dell’eccezionale; facci
capire che il santo è povero di orpelli e anche di ori, passa per la
strada e nessuno lo conosce. Fa’ che amiamo la povertà di questo
anonimato, che amiamo anche noi passare inosservati, scomparire
all’angolo della strada e che nessuno ci guardi dietro. Oh Signore,
fa’ che ci rifiutiamo alla facile notorietà, fosse pur quella della
virtù titanica che vorrebbe vestirci da festa e metterci sul palco.
Signore, fa’ che amiamo le sedie in platea, tutte uguali, perché la
diversità sta in noi, nascosta nel profondo. Donaci, oh Signore, di
amare i giorni feriali in cui non c’è il dolce sulla tavola né il
vestito di festa né l’omelia della domenica, ma il pasto normale, la
tuta da lavoro, la messa liscia e quei giorni feriali in cui non
succede altro che la vita: la vita che è questo accadere immenso,
comprensivo di tutto, che è il precipitare nel tempo del tuo vivere
eterno. E così sia.
Don Enrico Vago
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