| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Carissimi fratelli
e sorelle, se permettete, vorrei commentare, secondo le nostre
capacità, la frase finale di questa pagina evangelica, una frase che
non abbiamo mai commentato (almeno da parte mia): “Per questo ogni
scriba - quindi ogni persona che si nutre della Parola di Dio -
divenuto discepolo dei regni dei cieli, è simile a un padrone di
casa che estrae dal suo tesoro cose nuove e cose antiche”. Ecco
allora che questa parola di Dio entra in ciascuno di noi, nel nostro
cuore, e il nostro cuore diventa come ciò che possiede un tesoro
stupendo: il tesoro da cui il discepolo può estrarre la sapienza del
Regno di Dio ed è in grado di risolvere (quantomeno tentare di
risolvere) la risposta a tutti i problemi della nostra vita, di oggi
e di ieri, cose nuove e cose antiche.
Alla luce della sapienza del Regno di Dio, sovente ci troviamo
sospinti da un problema fondamentale, che è il problema della vita,
quando ci interroghiamo sul perché di questa straordinaria realtà
indefinibile e misteriosa che è la vita, la vita che assaporiamo a
polmoni aperti: come mai questa vita è così labile? Così
provvisoria? Quasi sembra un genio perfido che sta sopra di noi per
esaltare l’esultanza del vivere, ma solo per darci poi la
sconvolgente tragedia del morire, finché il sole risplenderà sulle
sciagure umane. E ci domandiamo: che senso ha il morire? E di più:
che senso ha il nascere, che senso ha l’amore? L’amore considerato
non semplicemente in quegli impulsi che hanno radici istintive e
nell’istinto possono consumarsi, ma in quegli impulsi d’amore che
invece lo sollevano ad un orizzonte più alto dove le affinità
elettive si basano su qualcosa di diverso che non sia l’istinto e
l’utilità.
Carissimi, ci sono sfere della nostra esistenza che sono così
gravide di un mistero che, per quanto il progresso umano sia stato
grande nei secoli, non è stato nemmeno scalfito. Noi siamo nel
secolo di Einstein, ma il mistero del morire rimane come era, e non
solo del morire, ma del soffrire e dell’amare. Ci sono infatti sfere
dell’esistenza in cui siamo immersi che ci appartengono in proprio,
come per esempio le paure, le attese, le trepidazioni che proviamo
quando ci accorgiamo, per esempio, ad una malattia o a un dolore. A
quel livello non le raccontiamo nemmeno; non sono dicibili queste
impressioni, non sono esprimibili, se non per caso sulla base della
affinità che l’amore stabilisce. Lo stesso linguaggio, il più
raffinato che possiamo apprendere dagli studi e dai libri, non è
adatto ad esprimere nemmeno un palpito che si prova nella paura del
morire o nella esultanza dell’amare.
La società provvede a sviluppare in noi l’intelligenza, la nostra
capacità provvede a destreggiarci in un mondo sempre più complicato
e aumenta in noi il patrimonio di cognizione (pensate, un bambino
oggi di dodici anni è una enciclopedia a confronto dei suoi coetanei
di due o tre secoli fa). La rete dei flussi informativi ormai ci
carpisce totalmente, dandoci anche le emozioni della partecipazione
simultanea degli avvenimenti del pianeta; non importa in quale
latitudine avvengano (pensiamo agli ultimi avvenimenti dell’Algeria,
del nord dell’Africa, delle sponde del mar Mediterraneo).
Resta tuttavia una zona solitaria dove siamo smarriti, fragili e
precari come nei tempi antichi, come nei primi momenti in cui, nel
pianeta, un animale cominciò a ragionare e a riflettere. Queste
sfere misteriose, in cui nella maniera più imprevedibile siamo
spesso rigettati con violenza, sono quelle in cui occorre
assolutamente la Sapienza del Regno di Dio.
E allora dobbiamo guardare nel nostro cuore perché la Sapienza
non si impara: la sapienza è una qualità dell’essere che si ha per
dono innato oppure si acquisisce attraverso un processo di
generosità interiore, cioè attraverso l’amore. S’impara, sì,
s’impara anche ad amare, anche se è vero che l’amore precede ogni
nostra decisione. In questa sfera della Sapienza del Regno di Dio,
hanno senso le parole del Vangelo. Certo, quello del Vangelo è un
linguaggio sapienziale, non è un linguaggio scientifico, filosofico,
storico (a questi livelli il Vangelo è fragile). Facciamo un
esempio, quando Gesù dice “Se ti danno uno schiaffo, porgi l’altra
guancia”, dice una parola che a livello della ragione non ha alcun
senso, eppure sentiamo che in quella parola c’è una indicazione di
sapienza, la Sapienza del Regno di Dio, non del tutto traducibile in
norme giuridiche, anzi, in norme etiche di comportamento, perché
tutto viene rimesso alla libertà creativa del soggetto, di ciascuno
di noi. La verità del Vangelo è profonda; è quella ad esempio che
Gandhi comprese quando disse “E’ sapiente rispondere all’offesa con
l’amore”. Non chiedetemi però di renderne conto con il linguaggio a
livello della razionalità, non so proprio cosa dire. Perché se noi
permettessimo ai violenti di proseguire indisturbati il loro
comportamento, incontrando guance che si offrono ad ogni angolo
della strada, non so che cosa avremmo nel mondo.
Tuttavia c’è un’altra possibilità per l’uomo, la cui evidenza è
di altra natura, in cui si entra per libera scelta e non per
imposizione. Ecco perchè la fedeltà al Vangelo non si impone. Se si
toglie questo clima di libertà nel rispondere, tutto diventa
inaccettabile. E allora riconosciamo e riusciamo a capire: il Regno
di Dio è questa diversa dimensione in cui già fin d’ora possiamo
entrare se siamo sapienti scribi e possediamo il tesoro della parola
e della scienza di Dio. Se del Regno di Dio, faccio, per esempio, la
raffigurazione del paradiso futuro, deformo anche qui il vangelo in
un linguaggio utilitaristico e conforme all’istinto. Non si deve
descrivere il paradiso, eppure si è fatto e si è fatto per rendere
più accettabile l’annuncio, ma così si è abbassato l’annuncio a
livello delle concupiscenze. Ma come deve essere bello il paradiso
sotto il profilo delle nostre raffigurazioni! Se si descrive
l’inferno in modo da far paura, si ottiene un effetto, certo!, nel
cuore della gente, nel mio cuore, però si snatura l’intero
messaggio.
La conoscenza sapienziale è diversa: è la conoscenza che viene
concessa, per opera dello Spirito Santo, nel cuore del discepolo del
Regno di Dio. Nella mia fede, so che lo Spirito riempie la Terra; lo
Spirito è in tutti e io dovrò giudicare dai frutti, miei e degli
altri.
Per questo anche noi dobbiamo chiedere la Sapienza del regno di
Dio. E la Sapienza, abbiamo detto, non s’impara all’università, non
s’impara passando i giorni sui libri: s’impara lasciando crescere in
noi, come un lievito, questa infanzia amorosa, questo modo di
guardare alle cose senza utilitarismi, senza appetiti, senza
desideri di prevaricare, ma con una richiesta umile di amore, di
partecipazione al mistero della creazione, sia nelle sue cadenze
negative terribili sia in quelle positive ed esaltanti.
E allora, chi è il discepolo del Regno (e dovremmo essere noi)?
Il discepolo del Regno è colui che ha la Sapienza, è colui che
quindi ha la gioia, che è diversa dalla gioia di cui parla il codice
linguistico normale: è la gioia che può rimanere presente perfino
nell’ora del Getsemani quando tutto è buio. E allora ciascuno di noi
vive la speranza che in quel momento, in quell’ora, la gioia del
Regno sia veramente la nostra luce. E così sia.
Don Enrico Vago
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