| (Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato)
Carissimi fratelli e sorelle,
è più di mezzo secolo che sono prete e tutti gli anni mi imbatto in
questa parabola (il fariseo e il pubblicano) che devo commentare ai
miei carissimi fedeli cercando, ogni anno, di delineare molto
chiaramente qual è il lato giusto della strada su cui camminare e il
lato, invece, sbagliato.
E sul lato giusto ho sempre messo il pubblicano (poverino!) alla
porta della chiesa; sul lato sbagliato invece il fariseo, quello che
si vantava davanti a Dio e davanti agli uomini.
Ma mi viene un pensiero e dico, come ci invita san Paolo: “Non
giudichiamoci più gli uni gli altri”.
E’ mai possibile che il fariseo non abbia nella sua vita qualcosa di
positivo? E di converso, in controluce, non è possibile che anche il
pubblicano nella sua vita abbia qualcosa di negativo?
Vediamo insieme di scoprire qualche lato positivo, per esempio,
da questa figura cosiddetta “del fariseo”.
Lo abbiamo tanto disprezzato il fariseo della parabola; e magari era
un galantuomo; anzi, era un galantuomo, senz’altro!
Il vangelo non dice che mentisse mentre vantava davanti a Te, o
Signore, la sua osservanza. Vantava il vero: era esatto che era
stato fedele alla tua legge, che non era né rapace, né adultero, né
ingiusto, che digiunava per ogni settimana due giorni e che per
tutto ciò che possedeva pagava le decime con esattezza e con
puntualità.
Avrebbe anche potuto essere un alibi per arricchire senza scrupoli,
accumulare con la coscienza in pace; ma poiché per ammassare
ricchezze non basta frodare il fisco (civile o religioso che sia),
ma bisogna anche essere rapaci (e lui non era), occorre fargli
credito e ammettere che non era nemmeno troppo ricco, dato che gli
mancavano quelle doti di frode e di rapina, che paiono necessarie
all’accumulo.
Non era perciò come il ricco Epulone che pensava solo a mangiare e
non si preoccupava né dei poveri né di Dio. Era onesto, osservante,
perfino un poco penitente; rispettava la moglie, obbediva alle Tue
leggi; tutto casa e chiesa (come si diceva un tempo delle brave
donne).
E il pubblicano, per il quale abbiamo nutrito una simpatia un po’
superficiale, forse era davvero un mariuolo. Difatti il Vangelo non
dice che il fariseo mentisse giudicandolo male, né che il pubblicano
stesso facesse uno spreco di umiltà nel definirsi peccatore.
Il giudizio severo non era quindi temerario e il povero uomo era sul
serio poco raccomandabile.
E se ho detto che la nostra simpatia era superficiale è perché
soggetti di questo genere noi nella vita li teniamo alla larga.
Quando non ci sono parabole evangeliche di mezzo a comandarci un
giudizio obbligato, quando dimentichiamo il Tuo Vangelo, diamo a
questa gente il giudizio che merita; anche perché nel giudizio (...)
siamo assai più vicini al fariseo.
Abbiamo anzi, il secolo scorso, creato il perfetto discendente del
fariseo della parabola nel galantuomo ottocentesco, che proietta la
sua ombra, la sua vita, fino al 2009.
Anche lui (questo personaggio ottocentesco) era ligio ed osservante
di ogni legge; grondava perbenismo ed era di facile giudizio per chi
non mostrasse eguale rispettabilità.
Pagava tutti i suoi tributi perché non voleva dover nulla a nessuno,
né a Te né agli uomini.
Nel suo codice d’onore c’era il non fare debiti. L’indebitarsi era
una macchia che non si cancellava neanche con la restituzione,
perché la colpa inammissibile era non essere bastato a se stesso,
l’aver avuto bisogno, l’aver chiesto qualcosa a qualcuno.
Era un segno, a livello banalmente economico, della psicologia di
sufficienza che grondava dalla sua rispettabilità. Uno che deve
qualcosa a un altro non è più rispettabile; si avvilisce, si
abbassa. “Sono in pari con tutto; non debbo niente a nessuno”:
questo è il titolo di onore di questo galantuomo ottocentesco.
E il ladruncolo di polli, che ruba magari per farsi un brodo caldo,
è a suo giudizio l’essere più spregevole, perché non ha raggiunto la
sua dignità di benestante, dove il benessere, più che ricchezza, è
l’autosufficienza.
E’ la traduzione laica (anche se spesso è verniciata di un po’ di
religione) del fariseo evangelico che si esprime a livello più
teologale.
E soprattutto metteva il suo puntiglio nell’essere in pari con
Te, nel non avere debiti col Tuo amore:
tanto Tu gli avevi dato e tanto lui devolveva in decime.
Il non pagare questi tributi religiosi, più che mancanza di
irregolarità amministrativa, sarebbe stato insopportabile come un
debito a perdere. Invece no: uno dei cardini del perbenismo
farisaico evangelico, e ottocentesco che sia, è sdebitarsi se si
riceve qualche cosa.
E anche il digiuno era una sorta di sdebito: Tu davi il cibo ed egli
faceva quel tanto di astinenza per ringraziarti e mettere le cose a
posto, in pari; era scritto e lui osservava.
E Tu, o Signore, non avresti potuto dire nulla, vantare nulla,
far pesare nulla; il vostro rapporto era una regolare compravendita,
con patti ben stabiliti e osservati.
Trattare infatti con un uomo così è un riposo; la sua parola è sacra
e puoi stare tranquillo: ciò che è pattuito è pattuito, anche senza
carte da bollo.
Però, se un altro manca di parola, il suo giudizio è di una durezza
paurosa.
Non era comunque il caso suo. I suoi rapporti con il mondo della
fede erano freddamente e rigorosamente corretti: non conoscevano
l’abbandono dell’amore (perché un uomo così ha poca poesia, nessuna
poesia; forse neanche passione), ma solo contabilità: il computo
esatto del dare e dell’avere, dei beni ricevuti e delle decime
versate; tutto in regola.
E questo non soltanto dal punto di vista amministrativo, ma anche
dal punto di vista spirituale, diciamo ecclesiale. E difatti eccolo,
il fariseo, come un piuolo piantato in mezzo al tempio che dice “Io,
solo io ho capito in che cosa consiste l’appartenenza alla comunità
cristiana!”.
Quegli altri, quelli che sono vicino alla porta, sì dicono di
appartenere alla Chiesa, ma la loro appartenenza pecca di una
modalità troppo sghemba.
Ma arriva il terzo personaggio (perché i personaggi non sono due,
sono tre).
C’è un certo Gesù Cristo, nascosto dietro la colonna, che ha
scrutato ogni mossa, ha captato ogni parola e adesso emette la
sentenza in tono solenne: “Vi dico: il pubblicano se ne tornò
giustificato a casa sua, a differenza dell’altro”.
E anche la motivazione: perché chi si esalta sarà umiliato e chi si
umilia sarà esaltato.
Per il pubblicano è la salvezza, per l’altro il Signore non
pronuncia neppure una condanna esplicita; probabilmente ha osservato
con sguardo carico di ironia la buffonata messa in atto da quel
pavone insopportabile.
Se la sua preghiera avesse meritato una risposta, questa avrebbe
avuto un tono sarcastico:
“Io digiuno due volte alla settimana”, ma ci sono persone a questo
mondo che digiunano anche di più per dimagrire o magari perché non
hanno neppure un pezzo di pane da mettere in bocca;
“Pago la decima di tutto ciò che acquisto”, ma c’è qualcuno,
purtroppo, che non paga le decime per il semplice motivo che non può
acquistare nulla, non disponendo dei denari che hai tu.
A pensare bene, il fariseo non merita neppure una risposta ironica.
Due uomini salirono al tempio per pregare, ma uno solo ha pregato.
Aspettiamoli all’uscita, osserviamoli: il fariseo esce
rimpicciolito, il pubblicano ingigantito (sono le sorprese della
preghiera).
O Signore, facci capire di trovare l’umiltà di sentirci da sempre
debitori; salvaci dall’arrogante presunzione del fariseo che al
centro della chiesa, faceva la conta delle sue decime, dei suoi
adempimenti, dei suoi pareggi con Te e della sua superiorità sugli
altri; e concedici piuttosto di pregare così:
“Ti ringrazio, o Signore, che sono come tutti gli altri uomini:
rapaci, ingiusti, adulteri.
Guariscimi dall’ingiustizia, dall’adulterio e dalla rapina, ma
salvami soprattutto dall’illusione di essere guarito e di non
doverti più chiedere perdono.
Ti ringrazio di essere come quel pubblicano che disprezzo, come
disprezzo la donna che si offre per la strada e che il mio
perbenismo disistima.
Io lo so che sono fatto come tutti gli altri peccatori del mondo:
sono della medesima pasta, del medesimo peccato, ma Ti ringrazio
Signore che mi lasci materia di perdono, perché io amo essere
perdonato dal Tuo amore.
Se vuoi salvami dal peccato, ma piuttosto salvami dal non sentirmi
peccatore, dal non vedere la tua misericordia.
I tuoi perdoni ora canterò e non i miei adempimenti; il tuo infinito
amore e non il mio, piccolo, povero e limitato.
Non canterò il tributo che Ti pago per quello che mi dai.
Conterò quello che Tu mi dai: la ruta, la menta, il ciclamino, il
sole, la luna, la sera, la casa, il fuoco, la neve, il vino, la
tavola, gli amici.
No Signore, non conterò più le mie decime; d’ora in poi conterò
soltanto i tuoi regali”.
E così sia.
Don Enrico Vago
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