(Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato)
Carissimi fratelli e sorelle,
vi confesso che, leggendo questa pagina del vangelo di Giovanni, mi
sono imbattuto in un fatto che mi ha colpito fortemente; Gesù dice
“Camminate mentre avete la Luce; mentre avete la Luce, credete nella
Luce, per diventare i figli della Luce”.
Gesù si presenta quindi come la Luce in assoluto, la verità che
proviene dal Padre; manifesta tutta quanta la sua divinità per quel
che riguarda appunto la Verità.
Ma poi il Vangelo dice “Gesù disse queste cose, poi se ne andò e si
nascose loro”.
E io mi domando: Gesù, prima dice di essere la Luce che viene e
senza di questa Luce gli uomini non possono camminare, cadono
nell’errore, e dopo avere detto queste cose, Tu ti nascondi, te ne
vai lontano! Che cosa significa questo comportamento ambivalente?
La prima parte delle tue parole dimostra che Tu sei veramente il
Figlio di Dio che porta a ciascuno di noi la Parola della Verità; ma
il secondo comportamento (Tu che ti nascondi e non ti fai vedere)
vuol dire che questa Verità, di Te stesso, noi dobbiamo comprenderla
momento per momento, molto lentamente.
E allora ecco che si manifesta la tua divinità, ma nel contempo
anche la tua umanità.
E noi ci domandiamo “E Gesù profeta?”
Noi preferiamo il Gesù che si manifesta profondamente e
perfettamente o qualche volta preferiamo anche vedere vicino a noi
Gesù uomo che si nasconde, che fa vedere i suoi limiti perché noi,
adagio adagio, possiamo riuscire a comprenderlo sempre meglio?
Riflettendo sopra questi primi versetti del Vangelo di oggi, mi
sono venuti alcuni pensieri che adesso cercherò di declinare con voi
(e le cose non so come andranno a finire, comunque ciascuno cercherà
di prendere ciò che è a costruzione della propria fede).
Carissimi fratelli e sorelle, ci piace il modello del santo di
ogni giorno per riscattare i nostri giorni piatti, ma ci piace anche
lo spettacolo delle persone eccezionali, circondate da grandeur, che
si riconoscono a occhio come marziani, questi grandi santi.
Ed è questa un’altra forma di giustificazione, perché se i santi
sono di una pasta diversa, ciò ci dispensa (noi di pasta comune)
dall’imitarli. Così ce ne stiamo alla finestra a goderci la
rappresentazione e a lamentarci se non è abbastanza fastosa.
O Signore, ci accorgiamo che anche Te abbiamo disumanato e ti
abbiamo dipinto esangue e pallido con un alone attorno al capo.
Ma Tu non avevi aureole e chi voleva riconoscerti doveva
riconoscerti così, come uno di noi.
Tu per corona avesti soltanto quella dolorosa, intessuta dai soldati
con le spine!
E’ difficile riconoscere un Re così!
E’ tanto difficile che ci siamo affrettati a correggere quella tua
ingenuità di fabbro ferraio, tanto che oggi il tuo Vicario porta
corone vere.
Diciamo che il popolo ha bisogno di fasto, eppure anche quello che
ti circondava era popolo e il fasto, Tu o Signore, glielo hai
negato.
Ci siamo nutriti dei vitalismi ascetici, di santi che si
scarnificavano le ossa e invece Tu la flagellazione la subisti, non
te la infliggesti da solo.
I profeti noi li vogliamo erculei, eccezionali, vestiti da festa,
con un tantino di teatro; ma Tu ci hai dato torto perché hai fatto
il profeta in un altro modo.
Però dovesti pagarla questa scelta; dovesti persino riconoscere che
nessuno è profeta dove è nato e, anche se compie gesti eccezionali,
nessuno gli crede, perché lo hanno veduto da bambino, quando faceva
la pipì nelle mutande. Nessuno perciò è profeta in patria.
In fondo è un discorso di desacralizzazione.
La concezione di sacro non è forse ricchezza?
Il volere lustrini e santificazioni dall’esterno, formali e
istituzionali, non è ricchezza?
E la desacralizzazione non è forse anche povertà?
Contentarci dell’essenziale, del di dentro, rinunciare alle divise,
alle consacrazioni esterne, questo Tu volevi!
E allora riusciamo a capire che l’uomo interiore è anche l’uomo
desacralizzato e povero:
colui che non ha bisogno di grandi gesti e non si turba a vederti
piallare in una bottega d’artigiano, né si attende di scorgerti il
sole in fronte, come lo aveva Mosè, per esempio, o i fulmini
annidati fra i capelli, come talune immagini di Giove, il dio greco
pagano.
L’uomo interiore crede che tutto nasca dal di dentro.
Il profeta è profeta perché è eletto da Dio e non perché abita in un
tempio o veste da sacerdote.
Crede in Te anche se eri un povero artigiano di paese; e ci stavi
bene a Nazareth, più che sulle strade del mondo. Eri costretto a
farle, quelle strade, per predicare la Rivelazione, ma la Tua vera
casa era pur sempre la Tua casa; più ancora che quella degli amici,
più che quella di Betania, di Cafarnao, la tua casa era a Nazareth.
Forse te lo rimproveravano che non avevi camerieri; te lo diceva
la gente del borgo che per riconoscerti come Messia avrebbe voluto
vederti salire a cavallo e combattere per le glorie terrene
d’Israele. E invece Tu cavalcasti soltanto un asino, una volta, e le
armi del tuo povero esercito erano rami d’ulivo.
E allora eri forse meno profeta per questo? Eri un grande profeta
proprio per questo!
Perché alla tua missione non era necessaria una cornice.
Tu, o Signore, il pane lo facevi con la farina e il vino in genere
non lo facevi con l’acqua come a Cana, ma davi il tempo alla vite
per crescere e per produrre il frutto.
E allora Signore, guariscici da questa ricerca di segni esterni e
consacrati!
Guariscici da questa puerilità di camerieri che vogliono il profeta
col pennacchio.
Tu non avevi pennacchi, Tu non amavi lo straordinario e se facevi
miracoli, li facevi soltanto per pietà e comandavi poi che non se ne
parlasse affatto.
Eri povero e volevi questa ricchezza, cioè che la gente ti amasse
per Te e non per quello che facevi!
Invece noi spesso ti amiamo perché compi miracoli, perché sei
straordinario, come sei straordinario nei santuari (a Medjugorje
eccetera): il Cristo Re che mostra un cuore raggiante, quasi un
rubino incastonato nel petto.
E noi ingioielliamo la Tua croce per dimenticare che era un segno di
infamia e per farne un simbolo da portare nelle battaglie; “In hoc
signo vinces”, fu detto all’imperatore quando doveva combattere a
Ponte Milvio, e vinse quella battaglia (In questo segno della croce,
Tu vincerai).
E invece Tu, o Signore, hai semplice il cuore come il nostro e la
tua croce era decorata soltanto di chiodi; l’unica volta che ti
vestirono “da grande” fu per burla con una corona finta, fatta però
di spine vere.
Dacci o Signore di amarti così, senza bisogno d’altro, e di
comprendere che l’incarnazione più grande è proprio questa piccola,
calata nei gesti più normali; e di straordinario c’è solo lo
straordinario e non i suoi abiti festivi.
Liberaci, o Signore, dalla ricerca dell’eccezionale; facci capire
che il santo è povero di orpelli e anche di ori; passa per strada e
nessuno lo conosce.
Fa’, o Signore, che amiamo la povertà di questo anonimato, che
amiamo anche noi passare inosservati, scomparire all’angolo della
strada e che nessuno ci guardi dietro.
Fa’, o Signore, che rifiutiamo la facile notorietà, fosse pure
quella della virtù titanica che vorrebbe vestirci da festa e
metterci sul palco.
Fa’ che amiamo le sedie in platea, quelle tutte uguali; e la
diversità sia soltanto in noi, nascosta nel profondo di noi.
Donaci, o Signore di amare i giorni feriali, in cui non c’è il dolce
sulla tavola, né il vestito di festa, né l’omelia della domenica, ma
il pasto normale, la tuta da lavoro, la messa liscia.
E non succede nient’altro che la vita, e non succede nient’altro che
la vita!
La vita: questo accadere immenso, comprensivo di tutto, che è il
precipitare nel tempo del tuo vivere eterno!
E così sia, o Signore.
Don Enrico Vago
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