Carissimi,
(...) Giovanni Battista era arrivato al culmine della sua missione,
aveva chiarito la sua persona e aveva chiarito la persona che egli
era venuto ad annunciare “Non sono io il Cristo; il Cristo è Colui
del quale ho dato testimonianza: Lui deve crescere, io invece devo
sparire”.
Mi sembra di leggere in questa pagina (in questa situazione di
Giovanni Battista) il culmine della santità di Giovanni; perché ogni
persona chiamata alla santità, attraverso il dono del Battesimo,
(quindi ciascuno di noi) deve arrivare al culmine della santità,
partendo da un inizio e percorrendo tutta la strada lungo la via
terrena.
Giovanni Battista era partito “all’inizio”, quando nel grembo di sua
madre Elisabetta sentì la vicinanza di Gesù, portato nel grembo
della Madre Maria di Nazareth: “sussultò di gioia nel suo grembo”,
ecco l’inizio della santità di Giovanni Battista.
Tra questo inizio di santità e la conclusione che vediamo (perché
mancano pochi giorni all’arresto di Giovanni, pochi giorni al
martirio di Giovanni, decollato nella prigione di Erode), tra il
primo e l’ultimo punto della vita c’è il deserto.
Vediamo Giovanni nel deserto vestito in modo stranissimo (lui che si
cibava di locuste selvatiche eccetera), ma questo terreno “il
deserto” è riservato anche a noi, perché anche noi siamo chiamati
alla santità.
Noi siamo chiamati alla santità perché abbiamo avuto all’inizio
della nostra santità, agli albori della nostra vita (siamo arrivati
alla vita attraverso l’amore dei nostri genitori, i quali ci hanno
assicurato la fede, ci hanno conservato la fede, ci hanno fatto
crescere nella fede, nella preghiera, nell’esempio della loro vita
onesta e religiosa) un primo inizio della vita felicissimo, quasi
come lo è stato per Giovanni Battista.
Come sarà la fine della nostra vita? Nessuno di noi lo sa: tutti
speriamo di arrivare a Gesù, di arrivare al Padre alla fine dei
nostri giorni, con la faccia veramente pulita, che potrà far
trasparire dalla nostra vita l’immagine che il Padre aveva di noi
fin dalla creazione del mondo.
Ma lì in mezzo, anche per noi, ci sta il deserto, cioè questo
cammino nella via terrena, che è piena di pericoli, che è piena di
insicurezze.
Ma noi, che vogliamo essere cristiani furbi, abbiamo detto “Beh,
insomma, il nostro deserto non sarà certamente come quello di
Giovanni Battista”; anzi, come spesso sentiamo magnificare la
piccola via di Teresa di Liseaux (santa Teresina del Bambin Gesù che
ci ha insegnato la sua piccola via), ci illudiamo di pensare a
questa piccola via come una specie di conforto, per noi povera
gente, che non siamo battisti come Giovanni il Precursore e curiamo
il nostro quieto vivere borghese con l’alibi della santità di tutti
i giorni; ci consoliamo dicendo che non tutti sono capaci di
rinunciare ai beni, agli affetti, alla vita, per fare gli eroi e
meno male che santa Teresina ci ha insegnato una strada più facile
alla portata di tutti.
Ma invece Tu, o Signore, hai chiesto a tutti noi di rinunciare a
tutto, al padre, alla madre, alla sposa, a se stesso, alla vita e
solo chi la perde può salvarla; e i tuoi santi non possono chiedere
di meno.
Tu stesso ti sei impoverito fino alla morte e solo dopo la morte ti
sei riavuto, il Padre ti ha restituito a te stesso. Così noi per
salvare la vita dobbiamo perderla, solo allora Tu ci restituisci il
centuplo. Impariamo una volta per sempre: per noi cristiani
possedere significa avere di ritorno da Te, o Signore.
E la povertà è questo processo di impoverimento, parallelo alla
Kenosis, allo svuotamento del Verbo, che ci arricchisce e ci conduce
alla glorificazione.
Per poter risorgere con Te, bisogna prima accettare di morire e di
essere sepolti nel tuo sepolcro; e la sepoltura è la rinuncia, il
distacco, il digiuno, il deserto.
Prima c’è la vita, ma dopo c’è ancora la vita: si assomigliano, come
il tirare avanti senza problemi e senza drammi (comincia la piccola
via che i drammi li ha quasi del tutto consumati); si assomigliano
come il semplicismo e la semplicità, il quieto vivere e la pace,
l’infantilismo e l’infanzia del Regno, l’uniformità e l’unità. Ma
guardiamo bene dallo scambiarli: tra loro c’è sempre lo scandalo
della croce che disegna nella nostra vita il deserto.
C’è posto per gli strappi, in questa vita, per i deserti, per gli
esili, perfino per le stranezze, quelle aspre; le aspre stranezze
dei santi, che non del tutto sono già arrivati, che sono tanto al di
là del nostro quieto vivere borghese, ma che sono ancora un po’ al
di qua del quotidiano, supremo e sereno del tuo Regno.
E se non siamo capaci di quel digiuno, tanto meno lo siamo di questa
mensa, in cui si mangia un pane di farina, che è come il nostro,
eppure è tanto, tanto diverso.
Allora dovrebbe essere chiaro che la piccola via non è più facile
del titanismo che abbiamo anzitutto ammirato in certi santi, anzi è
più difficile; più facile è la grigia quotidianità in cui sovente si
trascina la nostra povera esistenza; ma tra queste e la via di
Teresa c’è di mezzo la quasi disumana grandezza del deserto.
Più facile è anche questo difficile deserto, in cui l’eccezionalità
può venire sostenuta da una certa euforia; sì, l’eccezionalità del
deserto è più difficile del nostro quotidiano quieto vivere, ma la
normalità dei santi è più difficile della eccezionalità del deserto.
Guardiamoci perciò dal facile equivoco che confonde un borghese con
un santo, e anche dall’altro più sottile che confonde un santo con
un eroe titanico che compie gesti eccezionali.
Costui può anche essere un santo, ma è un santo acerbo, perché non
basta compiere gesti eccezionali per essere dei santi veri, come del
resto non basta non compierne e rimanere in una situazione di
partenza non posta in crisi e riaccettata come valore.
Il valore non è la schiavitù dei giorni sempre uguali: il valore è
la nostra gioiosa libertà di giorni sempre nuovi, ieri come oggi,
oggi come domani, come sempre.
E il ritmo quotidiano non è più una condanna, ma una perenne, felice
rinnovazione della vita.
E allora, Signore Gesù, Tu che hai vissuto il deserto e la casa
degli amici, il digiuno e la mensa (ma hai mostrato di prediligere
la mensa e la casa degli uomini), facci capire i gesti estremi e
rispettare le scelte eccezionali, perché dobbiamo, presto o tardi,
tutti passarci.
Vi sono momenti in cui lo strappo è così lacerante che assume volti
strani, arcigni, quasi scostanti. Facci comprendere che il ragazzo
che scappa di casa e il cappellone sono magari più avanti del figlio
di mamma che è ben cresciuto e ben pasciuto.
Ma guai se facciamo gli adolescenti per tutta la vita, allora quasi
fatalmente l’anticonformismo diventa una posa e una ricchezza,
magari un conformismo più sottile.
Signore allora dacci prima il coraggio di rompere, ma poi dacci
anche la sapienza di comprendere che la rottura è una povera virtù,
che appartiene ancora al peccato e che, al di là, dopo resta sempre
per noi la ricomposizione della trama della nostra vita, dei nostri
giorni, ieri, oggi e sempre.
E così sia.
Don Enrico Vago
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